La vida

es una burla continua

a nuestra ingenuidad.

B.I.


NOSOTROS, poema de Beatriz Iriart, fotografía de Ribes Sappa

     


                  

Nos arrancaron los sentidos.
Nos transformaron en esfinges pétreas.
Quedamos huecos.
Y la madre-naturaleza
en grito ancestral
vocifera
que perdimos
la condición de humanos.




©Beatriz Iriart







Fotografía: Ribes Sappa



                                                              
                                                                                                                                               

                                                                                                     
                                     

MEMORIA ARGENTINA, poema de Beatriz Iriart

                                        

   A la memoria de Azucena Villaflor
                                        
                                



El pañuelo gritaba
una fecha y una ausencia.
El recuerdo de la muerte
emergió.
La angustia y el asombro
se adueñaron
de los ojos inexpertos
ante el roble sabio y silencioso
ante una mujer
una madre
pero de PLAZA DE MAYO.






©Beatriz Iriart









MEMORIA DEL DESPEÑADERO, poema de Beatriz Iriart, fotografía de Viviana Marcela Iriart



         
        
      


Regresamos
añorando la paz
de los museos de arte
y solamente hallamos
la violencia
de las bestias
DEL APOCALIPSIS.




©Beatriz Iriart







Fotografía: Viviana Marcela Iriart