La vida

es una burla continua

a nuestra ingenuidad.

B.I.


LEGADO ANCESTRAL, poema de Beatriz Iriart, fotografía de Sara Facio

                   
                   


      A la memoria de Julio Cortázar


   

                                  


Lamento no dar lo que requieren.
Lamento no obviar dos trazos de “Rayuela”
para alcanzar el “cielo”.
Lamento no transmutar  heridas de antaño
ulceradas, putrefactas
en malestares leves.
Pero más lamento
no atiborrar con sabiduría y afecto
y regar tus huecos de huérfana
desolada y esquiva.






©Beatriz Iriart







Fotografía: Sara Facio 









LA MUERTE QUIERE, poema de Beatriz Iriart, obra de Luisa Richter




La muerte quiere
que me pinte de amarillo
para opacar al sol
y danzar en penumbras
hasta que la luna
deje blancos mis huesos.





©Beatriz Iriart






                                                                 







 

LA RUECA, poema de Beatriz Iriart, obra de Vincent Van Gogh




           

Cada arruga es un recuerdo
cada cana un sueño esfumado
cada temblor un año.
Y se mece en el sillón
esperando
que la mujer de la rueca
corte el hilo.





©Beatriz Iriart






Obra: Vincent Van Gogh
                                                                                                      


                                                                                                                      
                           

INTENTO, poema de Beatriz Iriart, fotografía de Viviana Marcela Iriart










 Pintar de azul
los crepúsculos ciegos.
Desenterrar piedras
y devorar entrañas
para intentar nacer.





©Beatriz Iriart





Fotografía: Viviana Marcela Iriart
       










INVIERNO, poema de Beatriz Iriart, obra de Vincent Van Gogh

     




Se esconde la noche
     tras la bruma infernal
     de un gélido agosto
     y en el silencio tortuoso
     arriban, crecen y se debilitan
     los sueños
     para que no muera el día.






    ©Beatriz Iriart







Obra: Vincent Van Gogh